APOLO IN CAMPAGNA
D'ogni tristo pensier spazzo el caligo
A quatro passi da la mia bicoca,
Dove un bel scagno, che nissun me toca,
S’alza ne l’ombra d’un boscheto antigo.
Vedo la giozza pindolar dal figo,
Nel stagno sguatarar l’anara e l’oca:
I polesini che va drio la cioca,
El passero che svola e 'l becafigo.
Cossa m’importa se no ciapo un boro,
Se le braghe me casca zo dal fianco,
Quando in sto buso go trovà un tesoro?
Qua, tra le fogie e 'l vento che sospira,
Sora una vida de moscato bianco,
Spetando Otobre, impicarò la lira.
