XIV.
E l'odio in cuor ne cresse. La pignata
La bogie tanto che la va parsora:
Al sangue ghe dà sù la fumarata
E alora, fioi, cossa mai nasse, alora?....
Una patulgia, imaginè, croata
Vien per san Polo; ma, no l'è gnancora
'Rivada a pìe del ponte, che la cata
Dei çitadini e questi — corpo e fora! —
Frontarla i vol... ma cò che arme?... I buta
L'ocio in t'una botega de ciopete
De pan foresto e i la svaliza tuta.
Pò, coi paneti tanto i li tempesta
Che, pur armai de s'ciopi e bagionete,
Colori i scampa via più che a la presta!
