Mala rason, che presto disinganna,
Cari gha resi sin quei stessi ostacoli,
Che no de crucifige, ma de osanna
Giera quei gridi popolari: oracoli
D'una nazion sconvolta, che s'affanna
Vedendo cosse, che ghe par miracoli,
Perchè delle soe tragiche rovine
Lieto e vicin no la sperava el fine.
Bisogn'anca saver, che in ogni guerra
Tra le Potenze in mar più grande e forti,
I Veneziani è stai per l'Inghilterra
Sempre parziali spasemadi morti,
E che ne manca assae quando se serra
All'Inglese commercio i nostri porti:
Rason sora rason de quel gran chiasso
Segno leal de godimento e spasso.
Nè stupir se dovrà de quel trasporto
De giubilo comun, e dei so eccessi;
I Veneziani no gaveva torto
Temendo de restar più a longo oppressi:
Se diseva ogni dì: nù semo in porto,
E ogni zorno regnava i mali istessi
Con certi segni, che indicava in sorte,
A mezza la Città sterminio e morte.
Per questo all'improvviso una comparsa
Nuncia de certa Pace, in cuor de tutti
Una vera allegrezza ha infusa e sparsa,
E festosi, e baccanti li ha redutti,
E la malinconia la xe scomparsa
Dai musi tetri, lagremosi e brutti
Dando liogo ad un riso consolante,
E moto de saltar anca alle piante.
