Butà in tun leto, che pareva ortiga,
Cola freve d'amor barbara e rea,
Gera a mio pro un'inutile fadiga
4Tuti i socorsi dela madre Igèa!
Ah! Morte, Morte ... vien, che me destriga;
Fa che in polvare torna sta mia crea,
Diseva fifolando, e pien de briga
8Per destacarme ogni mondana idea!
Ma vardè che miracolo! Ho savudo
Che Liberal2 ancuo se fa marìo,
11E dal piacer su in bôta revenudo.
Se me amalasse un'altra volta... oh Dio!
Che Nozze mai me servirà de scudo
14Ai dardi dela Morte e al dolor mio?
