E che quel che se magna no sia hon,
E che i prudenti si perda el cervelo,
Perche me trovo in desperation;
Voria che fosse sto mondo sorbio,
Con tutte le creature da un Sion;
E che no resta pi brigae da drio.
Ho tanto l'intelletto desfrassao,
Che no stimo pi'l ciel, con la fortuna;
Si ben e me vedesse sotterrao.
No apriesio un pestachio el Sol, la Luna,
Nianche un fenocchio no stimo l'Inferno;
Perche son stao predestinao in cuna.
No ghe dago un quattrin, de caldo, o inverno,
E me zura la morte i archibusi,
Che son in lista s'un'altro quinterno.
No n'ho speranza in Roma, ni in Ragusi;
Perzo mi no i apriesio un bagatin.
Che in altri lioghi venderò i mie fusi.
No credo ne in Zudio, ne in Azemin,
In Turco, in Moro, in Griego, ni in Pagan;
Ne in tun cavalo griso, o beretin.
No voio ben a un tristo Christian,
Nianche me piase le belle parole,
Ni le carezze d'un lovo, o maran.
Non ho paura de l'orcho, ni verole.
Ni temo i toni, le siete, o tempesta,
