Oh misera folla calamitosa!
Qual è quelo che t'abia seguità
Ch'abia un marcheto da pagar chi 'l tosa?
E quanto un più perfeto xe mai stà
In sta misera arte e più valente
Tanto più l'è stà anca disgrazià.
Chi xe sta 'l più meschin o 'l più dolente
De Omero? e qual più bravo e più perfeto?
Argo e Micene e Troja se ne sente;
Pur no gh'è stà nessun che più sugeto
Fusse a la povertà, ch'elo nasse
A la riva d'un fiume, el povereto!
Lu che de tuti è stà prencipe e re,
Lu xe sta grando, epur nol cognosseva
Qual fusse da un Pistor un pan da tre!
Quando l'è restà orbo no l'aveva
Da tegnir pur un puto ch'el menasse,
Nè a mala pena el can che 'l conduseva.
Benchè al morir Vergilio refudasse
Un'opera sì rara e cussì eleta,
(Chi tra i Latini fu che l'arìvasse?)
Tutavia el verso ne la dise schieta;
Il Mantovan che di par seco giostra,
Cioè che Omero e lù l'à menà streta.
E 'l Petrarca tra nu, che ne dimostra,
Co fa le ore el razo d'un relogio,
Ogni ecelenza de la lengua nostra,
