Mi andava via, co' vedo el polizioto
De guardia, che me fa: Nè, piccerilla,
Venite accà! Mo stateve tranquilla...
E po' el me gà abrazzà, sto galioto!
«Ohi!» digo mi. Ma alora el galantomo,
Dopo verificà l'inconveniente,
Se gà messo a sbragiar: «Curre, sargente!
Curre, mannaggia! Chesta donna è un omo!»
Cari lori, i me diga in verità,
Cossa falo un filosofo in sto caso?
El fa come i fa lori del Travaso;
Rumores fuge! e via che son scampà!
Gò sbatuo con la zuca int'el porton,
Gò tambussà coi pugni e le scalzae
Che, in quel incastro, giera megio assae
Andar piuttosto in nana che in preson.
Me tremava lo stomego e 'l figà
E zigava: «Averzème! Agiuto zente!»
Che fufa che gò abuo! ma finalmente
El porton se gà averto e son intrà.
No gavèvio rason d'aver paura?
Un omo come mi, vestìo da dona,
Ligà dai sbiri come una slandrona
E messo al Bon Pastor da la Questura?
No gavèvio rason? Ma el mal xe stà
Ch'el sguizarazo gà magnà la fogia,
Me gà presentà l'arma e po', sto bogia,
Salo cossa el gà dito? «Ah ti star qua?
