VII.
Sento che la me anima
pena sfantà1 l'inverno,
l'è quela de un bon diavolo
4che l'abia vinto un terno...
La testa fra le nuvole,
le man fonde in scarsèla,
el pensa a le mignognole2
8da tôrghe3 a la so stela;
no 'l vede altro che intingoli
fumar par le cusine,
e el passa qualche secolo,
12davanti a le vetrine;
e se el va incontro a nosse
no ghe fa più dolor,
se ogni ano i mete in crosse
16Gesù, nostro Signor!
