Su l'arene deserte de l'Africa,
Dove el Sol de la tera fa cenere,
Verso un'arida croda de porfido,
Tormentai da una sè che li sofega,
A vint'ore, nel cuor de l'istà,
6S'à do enormi Lioni incontrà.
Là dal dì ch'è andà in aria Cartagine
No gh'è gnanca più l'ombra d'un albero,
Là no piove, russeli no mormora,
E do sole o tre volte in un secolo,
Fra quei sassi per puro morbin,
12Qualche Naiade à fato pissin.
Ma quel dì, con un tremito insolito
De la croda sconvolte le vissere,
De poc'aqua s'à averto un deposito
E scampando la tenta de sconderse.
Quei Lioni che acorti se n'è,
18Sbalza, svola, a stuarse la sè.
I podeva, se i aveva giudizio,
Rinfrescarse in fraterna l'esofago,
Ma superbia invidiosa li rosega,
E i se varda, e i se brontola burberi
