Questa è la moda che in Città se fente
Dei Maestri moderni e con sta rasa
In quatt'anni un putel no impara gnente,
E forse l'era mei che 'l stasse a casa;
E pò pretenderà sta brava zente
Anor, e donve i pesta che se basa:
Millianta slaudi i dà, millianta vanti
A Uttori Panimbrodi, como ai Santi.
Che nò che chì de fora sti sporchezzi
De' libri no se lassa in telle man
De' zovenetti gnancor ben avezzi
A cognosser un sasso via dal pan,
E pò col tempo, e che con pochi bezzi
Se và destrando al genio el tramontan,
Se 'l Maestro dei tristi la dottrina
Esalta, el putto in tanto se infarina.
Passemo avanti che chigo bosogna
Taser, e resta ancor da dirve como
In Villa no gh'è quella pesta, e rogna
De voler forbesar el galantomo
Che scrive quel che 'l sà senza vergogna;
E suggecion, e ven via col so lomo,
Credendo de dir ben, ma all'improviso
N'anonemo ghe dà sul muso un sfriso.
Mo perchè vegnìo via, cari Fradei,
A correger chi falla immascarè?
Perchè no vegnìo via da boni, e bei
A dirghe: galantomo me fallè:
Perchè el possa cognosser alman quei
Che lo avertisce, a dirghe gramarei;
Ma perchè chi corregge, no se sappa
Che l'è invidioso el fà da bullo, e scappa.
