Gera d'inverno, e gera in compagnia,
E xe sta messo in campo la question,
Se de l'istà l'inverno megio sia,
Lassando fora l'altre do stagion,
Che la gran moda adesso xe i estremi,
E drio la moda se propone i temi.
E voltandose a mi: — Vu che avè fato
Più volte le stagion, me dise un tal,
Cossa ve par? l'inverno ad ogni pato
Xe megio de l'istà, l'è natural,
Ma no me fè parlar la fantasia,
Trovè fora rason e no poesia. —
— Mile grazie, ò risposto, ma no posso,
Che mi co la rason no me ne intrigo,
L'è tropo disgraziada, e ò visto in fosso
Per causa soa ai mii dì più d'un amigo,
E se la vol che diga, la permeta
Che diga el mio pensier, ma da poeta.
— Sì, sì, dise una dona, el ga del sesto,
E lasselo dir su quelo che 'l crede. —
— O mi, signora, me destrigo presto,
Ma no pretendo che i me daga fede,
E diro, che l'inverno è tal e qual
Come una certa vechia da Noal.
Longa, sutila e senza carne atorno,
Co cento peli in testa tuti bianchi,
Co una bochea, che la ve par un forno,
E una brava sciatica in tei fianchi,
Coi ochi del color che xe el persuto,
E la tosse obligada in fefauto:
Se l'andava in carozza, la diseva:
― «Tornemo in drio, me par de sentir vento;
Se qual cossa per casa la faceva:
― «Sarè quela fenestra, e vegnì drento.»
Co gera suto mai no la dormiva,
E col siroco no la digeriva.
Tuto quel che fa bela la natura,
E dà un idea de vita e de creazion,
Gera per ela inutile fatura,
La stava squasi sempre in t'un canton,
Quatordes'ore la passava in leto,
E l'altre a tola, o al zogo de picheto.
Pur la diseva: — «Co una ragazzota
Sta mia tranquilità mi no barato;
I me dirà, che son una marmota
Perchè no ziro atorno come un mato;
Perchè passo i mii dì fra quatro muri,
E crio se no i me sera ben i scuri.
Ma quel leto, quel sono e quel magnar,
Quel bon goto de vin, quela partia,
I è gusti che de più no se pol dar,
E tuto quanto el resto xe pazzia,
E ordinarave mi, se comandasse,
Che chi no fa sta vita i li picasse.» —
Chi xe che de sta vechia no ridesse,
E che no schiamazzasse a piena boca?
E pur se un poco se ghe rifletesse
L'inverno a far sta vita za ne toca,
E squasi tuti i gusti, a dirla schieta,
Finisce in pachio, leto e camareta.
Ghe qualche inverno che se va stampando
Per chi xe de l'inverno protetori;
Ma no l'è inverno, e po sto contrabando
Ghe costa a la natura dei suori;
E come fa le done del bon ton,
Le vol refarse in st'altre tre stagion.
Se xe un zorno seren, gh'è 'l giazzo in tera,
E le gambe e la testa e a mal partio;
A le vechie el borin ghe fa la guera,
E ben che abiè el tabaro sè servio,
Per tuti i busi el barbaro se fica,
Ve brusa i ochi, e 'l naso ve lambica.
Se xe siroco sguatarè de gusto,
E quel'umidita ve ariva a l'osso.
Nevega? oh! alora sì, boca che vustu!
Perchè o s'ingiazzi o l'umido sia mosso
Ve godè a spotachiar per el paese,
E gavè un stilicidio per un mese.
Senza fogo xe fredo, e 'l fogo irapizza
E imiserisce, e val tre soldi un fasso;
La stua ve inzuca, el caminar v'istizza,
Co l'aria dei cafe deventè un tasso,
Se un teatro xe pien l'aria xe un bagno,
Se nol ga zente ve impetrì sul scagno.
Dei reumi, de le ponte e de la tosse,
E de cento altri mali sfondradoni,
Mi no ve parlarò, che le xe cosse
Che sta stagion regala per bomboni.
Curte; l'inverno è morte, e stago saldo,
Che no se trova un morto che sia caldo.
