IV.
Un cicì!
Qualche foia che se move,
i grii, che cria par la rosà che piove,
le ròndene che porta brute nove
da cissà mai quale gronde lontane...
Altri segni, altri boti de campane,
i putei che se sveia da le nane...
Ah se capisse, che anca el mal più fondo
no cambia facia a nissun roba al mondo!
