Ah, se capisse, che anca questa qua
l’è una note che passa, e se consuma
nel precipissio de l’eternita!
Dopo, con çerte sciabole
de fogo vivo: tute sguissi e lampi,
che te passa davanti come un fulmine,
che te orba e te ilumina
i monti a quarti e a mile a mile i campi;
che te sveia le ròndene
(che mòla al vento, el pèto bianco a sgol)
che te sveja le fèmene
che buta a l’aria l’ultimo ninsol...
