Alboro vittorioso, e triomphal,
Honor d'Imperadori, e de Poeti,
Quanti ne fastu andar magri, e lindeti,
Che per ti no n'ha pro, ne cavedal.
Per certo le brigae, si fa un gran mal,
Quando se vede spiriti descretti,
Che per cattiva sorte, e poveretti,
A no impirghe d'ingiostro el caramal.
Zentilezza de sangue, ni bel fante
Armigero, piacente, o vertuoso,
No s'apriesia si no, quanto besogna.
Un savio el mondo, el reputa furfante,
E muor da fame, chi è troppo inzegnoso,
No consiste a piar pesse bona togna.
